La primavera de verano no es una estación constante. Al fin y al cabo nadie dijo que así lo sería siempre. Una nube ceniza atraviesa el cielo y oscurece una gota de sudor que no terminará de caer por mi frente ni un mil años. El refugio bajo la sombra de el árbol es grandiosa, hermosa. Debo apurarme. El día se acaba y por ahora solo hay garabatos. Al menos eso me dará tiempo. El cálido estoicismo del tronco no durará mucho.
Ahí estaba, inmenso y ecuánime como lo había visto la primera vez que entré a la habitación de mis abuelos. Aquel día de 1989 mis ojos de cuatro años le asignaron color blanco y forma de oso a la palabra obsesión. Soberano en lo más alto de ropero de pino había resistido con elegancia diversos atentados de los que salió airoso como solo un oso de esa casta lo podía hacer . Nunca se supo cuál era el pacto que tenía. Era glorioso y ni el polvo mancillaba su felpa. Tenía que ser mío. Me quedé debajo de él y no me moví con la convicción en forma de rostro constreñido y bombardeado de lagrimas. Aquel día el oso descendió y yo deje de llorar.
Selección oficial del VI Festival Internacional de Cortometrajes de Cusco 2009.
Producción: José Jara Dirección: Andrés Llanos Dirección de Fotografía: Juan Barrueto, Lorena Rodigues Dirección de Arte: Carolina Estrada Edición y Post producción: Juan Barrueto
Actúan: Sandra Miranda Dionosia Aquino Duber Gonzales
Universidad Nacional Mayor de San Marcos, Lima, Perú, 2009
Lo pensó detenidamente. Es ilógico: ¿quién dejaría un chocolate intacto sobre la arena? No importa, está en el suelo y no hay nadie cerca en toda la playa. Ahora es suyo. Eso es lo que quieren que piense...
Que te digan que eres una buena persona es un gran halago, sobre todo cuando crees que no lo eres. Primer pensamiento de la mañana. Presente, ausente, durmiente, televidente. Todo sucese ahora y en este instante. ¿Por qué los eventos no transcurren todos a la vez? Imaginé asistir a mi nacimiento como anciano y a mi entierro como niño. Hay algo similar entre el líquido amniótico y la necrosis: estamos en ambos. Giro a la derecha o a la izquierda. Giro en todas la direcciones.
La energías nunca serán suficientes. Músculos inútiles y fatigados por el viaje de una ida y una vuelta que terminará cuando se active el misterio de los frenos. Sueño motorizado y oscilante que ya me adelanta lo que pensaré en la mañana, cuando entre el tercer y quinto pestañeo, me invada la nostalgia del presente y acuda a mi vigésimo segundo entierro.
Admito que este cortometraje es muy extraño. La desgracia con sangre y una ecónomica locución, repito, pueden hacer maravillas . Que seamos inocentes hasta que se demuestre lo contrario es un ejercicio que, sin duda, se disfruta mejor desde una combi o desde el confort de una cálida y chispeante silla eléctrica
!Yo no he cogido nada! Nunca lo hago. ¿Miedo?; no: educación. Debe estar ahí, ¿ has buscado bien? ¿Ya revisaste arriba? ¿Dónde carajos puede estar? ¡Yo no sé nada!... nunca sé nada. Sería más fácil mentir y elaborar una extraña teoría sobre universos paralelos y agujeros espacio temporales que decirte que yo no lo hize. Está bien, pero esa vez fue porque era una emeregencia. Esto es diferente. Me ofendes... y mucho. Yo no miento ... y cuando lo he hecho, mis mentiras siempre fueron honestas y desinteresadas.
Octubre será recodado en mis pliegues cerebrales como el mes en el que me inavadieron un sinnúmero de sueños continuados y poco felices. Soñé, de diversas maneras, que manejaba un automóvil; a veces huía no sé de quiénes y no sé por qué, a veces como espía de una república submarina, otras veces convertido en lagarto o disfrazado con un bigote plomizo, y la última, en un extraño vehículo que se desplazaba telepáticamente. Al margen de que en la mayoría de ellos las altas velocidades, disparos, semáforos siempre en rojo, tres pedales de aceleradores, mi novia y choques con los que mi onírico cuerpo le decía "jódete" a la gravedad; siempre llegaba a donde debía llegar y a la hora que debía llegar. Pero nunca llegué a Trona
No me quiero psicoanalizar. Alguna querida amiga me dijo una vez: "la vida debe ser como manejar un auto". No lo creo, a menos que las pistas sean psicodélicas y yo no sea el "amigo elegido"
viernes 30 de octubre de 2009
- Y a ti, ¿te hubiera gustado ser negro? - no lo creo - y por qué? - no me gustan los deportes
Y de pronto verás a dos hombres que se asoman sobre la superficie del mar. LLevan en las espaldas un ropero. Han descubierto el mundo, nada saben de sus quimeras con entusiasmos brillosos de mujer que los desprecia, de hipocresías y de hambre, de violencia absurda y venganza, de perversión y rechazo. Entonces volverán al mar, de donde, nunca más, querrán salir.
Un ensayo sobre la naturaleza humana y el peso que debe soportar
Se imaginan si en aquellas "festividades bélicas conocidas también como guerras", como dice mi estulto amigo Italo ( en cuyo blog vi esto), hubiera existido el Facebook
El cuerpo es cansado. Las piernas se gobiernan solas. ¡Músculos inútiles! Carne adormecida. Al final de los ojos, en linea recta, el ángulo se une al suelo. !Pesa mucho!... ¡Horrores!, y lo peor es que invade una sensación atrayente hacia la luz, como la de un insecto mirando un foco encendido a las dos de la mañana. ¡Amanece! !Pesa mucho el cuerpo insípido... ¿Por qué no es el suelo lo que se desliza? La idea del edén tiene que ver, seguro, con que seamos un punto fijo y sean las cosas las que se muevan. Y se movió hacia adelante... El cuerpo no sirve, al menos en estos cinco minutos.
A Bruce Nauman se le ocurrió que mejor sería leer sobre los juegos del lenguaje y hacer bodyart que aplicar las matemáticas que estudió en la universidad. Performance suena mejor que Permutar y por eso hizo de su cuerpo un ensayo de posiciones y posturas que daban la sensación de ser solo una masa que se desplaza, que gira y se oscila, y que se descubre a sí misma
Era la primera vez que contemplaba tanta indignación en el rosto de mi padre y, por el parecido que le tengo, era como verme a mí mismo. Malcon Mcdowel, con bastón en mano, hacía de la suyas en ese mundo de imágenes violentas y sonoras llamado La Naranja Mecánica. Fue suficiente. Su lógica impulsó a su inocente y tierna ignorancia a proferir una frase que define algo más que a sí misma; una frase que es una forma de desver el mundo; un constructo verbal que establece que recorremos aquel sendero que siempre se bifurca a distintos ritmos; una altiva pespectiva de la historia que cada ser humano escribe; una cadencia moral grosera y arcaica: Solo es gente que camina. Tan simple, tan sencillo.Comprendí entonces lo relativo de lo trascendente. Fue conmovedor verle levantarse del sillón y caminar hacia quién sabe dónde.
