Solo es gente que camina

Una carta inesperada

2011-12-25T14:22:00.000-08:00

Solo espero que esta vez, el Individuo no se haya bebido y regalado a los diablos azules y a las amnesias nudistas parte del premio.

Una carta inesperada

Carlos Tijero Prialé (Lima, 1981)

María:

Te sorprenderá mucho recibir esta carta, y con justa razón, pues el autor de estas líneas, como ya debes estar enterada, ha puesto fin a su existencia hace apenas dos días. Sin embargo, me he visto forzado a escribirte debido a una necesidad inaplazable: darte a conocer las razones que me llevaron a dejarte plantada en el altar el día fijado para nuestra boda.
Un año exacto ha transcurrido desde entonces, y a pesar del largo tiempo, soy sincero en declarar que no he logrado olvidar tu recuerdo, el cual se me manifiesta casi siempre en la forma de la más anormal de tus aprensiones.
Me refiero a tu miedo a los espíritus. Un miedo que probablemente jamás hubiera conocido si no fuera porque un hecho nefasto te impulsara a revelármelo.
Estoy hablando de la temprana muerte de Isabela. ¿Todavía recuerdas a nuestra amiga? En lo que a mí concierne, aún me atormenta hacer memoria de la última ocasión en que disfrutamos de su compañía… Isabela iba sentada a tu lado, en el asiento trasero del automóvil que yo conducía por la carretera a Pilcomayo, en donde teníamos planeado pasar aquella soleada mañana de domingo en uno de los tantos recreos campestres que abundan en la zona. Su conversación era amena y fluida, y solo se veía interrumpida cuando, cerca de la ventanilla de su asiento, pasaban los raudos y vertiginosos neumáticos de un autobús. Entonces nuestra amiga, visiblemente aterrorizada, volvía la cabeza hacia el interior del vehículo, y respirando con dificultad, declaraba que le tenía pánico a las ruedas de los autobuses porque tenía la sospecha de que habría de morir atropellada. Su insólita confesión nos provocó muchas carcajadas. Era algo que nos parecía gracioso e inverosímil, y cuyo significado no pudimos comprender sino hasta una semana más tarde, cuando conocimos la manera en que se había producido su trágico final.
En efecto, tal como lo había sospechado, nuestra pobre amiga encontró la muerte bajo los pesados neumáticos de un autobús. El accidente, desde luego, nos hizo reflexionar acerca de los miedos y sus extrañas relaciones con la muerte. De este modo, llegamos a la siguiente conclusión: que los miedos injustificados revelan la forma en que las personas habrán de terminar sus días.
Fue después de estas cavilaciones cuando te animaste a contarme que también tú eras víctima de un temor insensato. “Le tengo miedo a los espíritus”, dijiste. “A veces pienso que me cogerán de una pierna y me arrastrarán…”.
Por juzgarlo inoportuno, aquella vez me abstuve de compartir contigo mi propio temor. Sin duda fue un error, pues de haberlo hecho, tal vez no hubieras tomado la resolución que adoptaste más adelante.
El caso, María, es que sufro de un pavor irracional a las armas de fuego: me basta ver la fotografía de un rifle, o bien notar el arma reglamentaria que cuelga del cinturón de un policía, para sentir que mi carne se estremece bajo el impacto de una bala.
He aquí, pues, la causa de que no asistiera a nuestra boda. Un día antes de que ésta se celebrara, el exnovio tuyo, el militar, me detuvo en plena calle, y apuntándome a la cabeza con una pistola, me amenazó con darme muerte si me atrevía a sellar nuestro compromiso. Aquella advertencia bastó para que abandonase cuanto antes la ciudad, sin darte explicación alguna. No obstante, luego de meditar con más calma, comprendí que mi proceder había sido absurdo, y fui en tu búsqueda a los pocos días, con la esperanza de explicarte lo sucedido y que me dieras una nueva oportunidad. Fue una tentativa inútil: nada más llegar a tu casa, me enteré por labios de tu madre que te habías prometido en matrimonio con tu exnovio. Enterarme de esta noticia fue un golpe tan duro para mí, que hasta el día de hoy no he logrado superar.
María, el destino dictado por nuestros temores debe cumplirse.
Tú tendrás que morir bajo el tormento de un espíritu; y yo, a consecuencia de un disparo. Pero lo que jamás pude haber imaginado, es que yo iba a ser el espíritu causante de tu muerte, tanto como es de la mía, querida, este revólver calibre 38.

Choropampa: el precio del oro

2011-12-24T13:17:00.001-08:00

-"Más antes los españoles usaron fusiles, usaron armas y mataron a nuestros peruanos y se llevaron nuestras cosas; ahora solo necesitan contaminarnos y llevarse nuestras cosas por nuestras narices"-

Lo que me ha gustado de Choropampa: el precio de oro es su visión para nada patética (que yo le atribuí, gratuitamente, hace unos años) del problema y profundo daño que causó un derrame de mercurio por parte de la minera Yanacocha en el año 2000.

El documental es un registro de la denuncia de los pobladores, liderados por su alcalde, y su búsqueda por conseguir que la transnacional se responsabilice y asuma una suerte de reparación universal para todos los afectados. Pero el merito de director no responde a una narración paternalista y lastimera, sino que captura ese entrampamiento histórico que está ligado a la naturaleza de los pueblos y sus habitantes y esa tiranía por parte del Estado y del dinero que acomoda las reglas y que se acuerda del derecho de las personas solo cuando toman una carretera para olvidarlo al mismo tiempo que retiran la última piedra.

Me quedo con 2 momentos: La decisión de bloquear la carretera y el enfrentamiento de la población con la representante del Ministerio Público sobre quién tenía más razón; y la caminata del alcalde hacia una dependencia del poder judicial a ver como iba su proceso ( le acusan por desorden público). Lo curioso es que a la minera nunca se le abrió ningún tipo de proceso.

2011-01-30T09:52:00.001-08:00

‎"Al llegar al sendero que conducía a Tar, se dio vuelta para ver si ella ( que con un silencio conmovedor le había hecho notar que no quería que empuje más su carrito) aún seguía el camino. La vió tan lejana, como los buques en el horizonte, que se le anticipó la histórica nostalgia de aquellos compañeros de viaje que se pierden de vista"

Zombies y cigarrillos - Rafa Martinez, Iñaqui San Román; 2009

2010-05-21T13:01:00.000-07:00

He prometido dejar de fumar y no me creo; pero estoy seguro de que los zombies son ingratamente desperdiciados.

Sinopsis: Un virus está convirtiendo a todos en zombies come humanos en un centro comercial. Xavi está tratando de salir con vida y, al mismo tiempo, impresionar a la chica que le gusta y encontrar una cura para acabar con la invasión y el terror

Sicario - José Novoa, 1994

2010-05-21T11:09:00.000-07:00

A usted que disfruta del cine, tóme lo que verá como un antimanual y de paso recuerde un poco a la sociedad de los 90, esa que sigue siendo igualita, solo que ahora con internet e hiperrealidad

No te debo nada ( eso creo mientras escucho a The Soft Pack)

2010-05-16T15:02:00.000-07:00

La calle de los cocodrilos - Stephen y Timothy Quay, USA ,1986

2010-05-16T13:02:00.000-07:00

"Nos enredaremos en la maraña de malentendidos hasta que toda nuestra fiebre y excitación se evapore en un esfuerzo inútil, en una carrera perdida en vano."

Cuando comencé a ver este corto en aún no leía el cuento del mismo título de Bruno Schulz ( según dicen, uno de los maestros de la prosa polaca del siglo XX) . Lo único que vi fue a un hombre ojeando unos mapas y el interior de algo similar a una máquina. De dentro de ella, libera a una marioneta demacrada, que no duda en explorar el interior oscuro de la caja mecánica. La atmósfera es demasiado inquietante pero prontamente inútil.Una sensación de placer mecánico me decía que yo estaba dentro de la caja sin poder hacer nada, observándolo, husmeandolo, malinterpretándolo, identificándome, confundiéndome, frustrándome.

"El mundo femenino de la calle de los Cocodrilos destaca por una depravación muy mediocre silenciada con gruesas capas de prejuicios morales y vulgaridad banal. En esta ciudad de material humano barato está ausente también la altivez del instinto, faltan pasiones anormales y oscuras."

El corto está inspirado en la fuerza del cuento, en su trasfondo, en su humor, en la atmósfera psicológica que se desprende de las memorias de Schulz, y los mapas de su padre y de la indecencia y la humanidad barata de la calle de los cocodrilos, nuestra casa.

LA CALLE DE LOS COCODRILOS
Bruno Schulz
En el cajón más bajo de su escritorio profundo mi padre escondía un viejo y bello mapa de nuestra ciudad.
Era todo un volumen in folio de hojas de pergamino que, primitivamente unidas por tiras de tela, formaban un enorme mapa mural, un panorama a vista de pájaro.
Colgado en la pared, ocupaba casi todo el espacio de la habitación y abría un paisaje lejano sobre el valle de Tysmienica que serpenteaba con su cinta de oro pálido en el país de extensos estanques y marismas hasta las onduladas colinas que conducían hacia el sur, al principio líneas de montículos escasos, después cada vez mas poblados, tabla de ajedrez de colinas más y más pequeñas y pálidas a medida que se alejaban en la niebla dorada y humeante del horizonte.
De esta lejanía marchita de la periferia surgía la ciudad; crecía, al principio en complejos no diferenciados, en bloques compactos y mesas de casas hendidas por profundos surcos de calles, para destacar más cerca en edificios separados, dibujados con el gran contraste de las vistas observadas por el telescopio. En los primeros planos el grabador había logrado expresar todo el complejo y múltiple barullo de calles y callejones, la fuerte expresividad de cornisas, arquitrabes, arquivoltas, y pilastras que brillaban en el oro tardío y oscuro de una tarde nublada, cuando todos los rincones y marcos se sumían en la profundidad sepia de la sombra. Los cubos y los prismas de esta sombra, cual panales de miel oscura, se incrustaban en los cañones callejeros, inundaban con su masa cálida y jugosa aquí la mitad de la calle, allá un espacio entre las casas, dramatizaban y orquestaban con la romántica penumbra de las sombras esa polifonía arquitectónica.
En ese plano –hecho al estilo barroco– la calle de los Cocodrilos resplandecía con un blancor vacío que en los mapas geográficos solía significar los terrenos polares, las tierras inexploradas de existencia insegura. Sólo las sencillas líneas negras estaban allí dibujadas y eran señaladas con una letra simple, sin adornos, al contrario de la gráfica noble de otros nombres. Por lo visto el cartógrafo rehusaba considerar esta parte como un elemento de la ciudad y expresaba su objeción en la realización posterior.
Para comprender esta reserva tenemos que dirigir nuestra atención hacia el carácter ambivalente y dudoso de este barrio, tan distante del tono dominante en la ciudad.
Era un distrito industrial-comercial que poseía una fisonomía de sombría utilidad claramente destacada. El espíritu del tiempo, el mecanismo económico, tampoco perdonó a nuestra ciudad y arraigó sus avaras raíces en el extremo de su periferia donde dio lugar a un barrio parásito.
Mientras en la ciudad vieja reinaba aún el comercio nocturno, clandestino, saturado de ritualidad solemne, en el barrio nuevo se desarrollaron las formas modernas y austeras del comercialismo. El seudo-americanismo insertado en el viejo y pútrido suelo de la ciudad, originó la vegetación frondosa, más vacía e incolora, de la pretenciosidad de pacotilla. Allí se dejaban ver las casas baratas, mal construidas, con fachadas caricaturescas y monstruosas de yeso resquebrajado. Las casuchas viejas y chillonas recibieron rápidamente portales armados deprisa, que sólo una mirada cercana desenmascaraba como míseras imitaciones del mecanismo de la gran ciudad. Los cristales malos, opacos y sucios, que fracturaban en reflejos ondulados la calle oscura, la madera mal trabajada de los portales, la atmósfera gris de sus interiores yermos, invadidos por telarañas y guedejas de polvo en los estantes altos y a lo largo de las paredes harapientas y desconchadas, dejaban aquí, sobre las tiendas, el signo de una Klondike salvaje. Aquí seguían filas de sastrerías, almacenes de confección, porcelanas, droguerías, perfumerías. Sus grandes y grises escaparates llevaban –al bien o en semicírculo– los nombres formados por letras doradas:
CONFISERIE, MANICURE, KING OF ENGLAND
Los nativos de la ciudad se mantenían alejados de esa zona habitada por la escoria, la plebe, individuos sin carácter, sin profundidad, por el verdadero desecho moral, esa variación barata del hombre que nace en ambientes tan efeméricos. Pero, en los días de la caída, en las horas de la tentación rastrera, ocurría que ese o aquel ciudadano se perdía semicasualmente en este barrio dudoso. Ni los mejores se hallaban a veces libres de la tentación de una degradación voluntaria, la nivelación de los límites y las jerarquías, de nadar en este barro poco penetrante de la igualdad, de la intimidad fácil, de la sucia mezcolanza.
El barrio era Eldorado de tales desertores morales, esos prófugos del estandarte de su propio orgullo. Todo allí parecía sospechoso y ambiguo, todo invitaba con un guiño secreto, un gesto cínicamente articulado, un ojito persa, a las esperanzas impuras, todo nos libraba a la naturaleza obscena de sus lazos. Pocos, sin avisar, veían lo extraño y curioso del barrio: la ausencia del color, como si esta ciudad de pacotilla levantada aprisa no pudiera permitirse el lujo de los colores. Todo era gris como en las fotografías monocromáticas, como en los folletos ilustrados. Esta semejanza superaba los límites de una simple metáfora ya que, en ocasiones, vagabundeando por este lado de la ciudad, verdaderamente uno tenía la impresión de hojear un folleto entre las aburridas columnas de anuncios comerciales en cuyo seno anidaron asuntos parásitos, sospechosas notas, ilustraciones dudosas; y estas vagabunderías resultaban tan estériles como aquellas excitaciones de mi fantasía que perseguía en las columnas de páginas pornográficas.
Se entraba en alguna sastrería para encargar un traje, una prenda de elegancia despreciada tan típica de este barrio. El local era enorme y vacío, de techos altos e incoloros. Grandiosos estantes se elevaban uno sobre otro hacia la altura indefinible del almacén. Las consignaciones de estantes vacíos conducían las miradas hacia el techo a modo de un cielo tímido, descolorido, el desconchado cielo del barrio. En cambio, los almacenes siguientes, que se entreveían por las puertas abiertas, se llenaban hasta el techo de cajas y cartones amontonados en una gran cartoteca que se confundía en lo más alto, bajo el enredado cielo del tejado con el vacío cúbico, el material yermo de la nada. A través de las enormes ventanas grises, hojas de papel de chancillería, no entra la luz, porque el espacio del almacén se satura de un resplandor gris e indefinido, como el agua, que no arroja sombras y no acentúa ninguna existencia. Pronto llega un joven espigado, sorprendentemente servicial, flexible y resistente, con intención de satisfacer nuestros deseos e inundarnos con su palabrería hueca y charlatana de dependiente. Pero cuando siempre hablando extiende los enormes rollos de paños, ajusta, drapea y tablea el interminable flujo de tela que se escurre entre sus manos, formando de sus olas levitas imaginarias, pantalones, toda esa manipulación pare algo sin importancia, una ilusión, una comedia, una cortina irónica corrida sobre el verdadero sentido del asunto.
Los muchachos del almacén, delgados y morenos, cada cual con una tara en su belleza (característico de ese barrio de productos defectuosos) entran y salen, se sitúan en las puertas de los almacenes sondeando con la mirada si el asunto (confiado a las expertas manos del dependiente) madura hacia el punto adecuado. El dependiente hace carantoñas y caricias y a veces da la sensación de ser un travestido. Uno tendría ganas de cogerlo bajo la barbilla suavemente dibujada, o bien pellizcar su mejilla pálida y espolvoreada, cuando con una mirada significativa dirige discretamente la atención a la marca de la mercancía, marca de una simbólica transparencia.
Poco a poco el asunto de escoger el traje pasa a segundo plano. Este joven blando hasta la afeminación y corrompido, lleno de comprensión para las conmociones más íntimas del cliente, hace pasar ante él las curiosas marcas protectoras, toda una biblioteca de ellas, un gabinete de coleccionista más refinado. Entonces se descubría que el taller de confección era tan solo una fachada tras la cual se ocultaba un anticuario, una colección de ediciones harto ambiguas y publicaciones particulares. El servicial dependiente abre los almacenes siguientes plagados hasta el techo de libros, dibujos, fotografías. Esas carátulas, esas ilustraciones, superan cien veces nuestra imaginación. Jamás hubiéramos presentido tal culmen de degeneración, tales rebuscamientos perversos.
Las señoritas del almacén pasan con más frecuencia entre filas de libros, grises y acartonados como dibujos, más llenos de pigmentaciones sus rostros depravados, la oscura pigmentación de las morenas con esa brillante y grasosa oscuridad que, escondida en los ojos, surtía de repente en zigzag como una cucaracha reluciente. Pero también, en los rubores quemados, en los picantes estigmas de los lunares, en los vergonzosos vestigios de la pelusilla negra, les traicionaba la raza de su sangre negra y antigua. Este color demasiado intenso, esa moca espesa y aromática parecía manchar los libros que tomaban en sus manos cetrinas; sus toques semejaban teñir y dejar en el aire la lluvia oscura de las pecas, el humo del tabaco, como frutas con su olor excitante y animal. Mientras tanto, la depravación general se desvestía de los frenos de la apariencia. El dependiente, al agotar su obstinada actividad, pasaba poco a poco a una pasividad mujeril. Acostado en uno de los muchos sofás de entre los libros, lleva un pijama de seda que descubre un escote femenino. Las señoritas hacen demostración de las figuras y posiciones de ilustraciones, otras se duermen sobre lechos provisionales.
Disminuyen las presiones sobre el cliente. Lo liberan de ese círculo de interés obstinado, lo abandonan a sí mismo. Las dependientas, ocupadas en una conversación, ya no le hacían caso. De perfil o de espaldas, en pose arrogante, balanceando el peso de una pierna a otra, jugando con su calzado, coqueteo, dejaban deslizar el serpenteante juego de sus miembros. Así retrocedían, reculaban calculadamente abriendo espacios a la actividad del huésped. Aprovechamos este momento de descuido para escapar a las consecuencias imprevistas de esta visita inocente, y alcanzar la calle.
Nadie nos detiene. A través de hileras de libros entre largas estanterías de revistas e impresos, salimos afuera y ya estamos en la calle de los Cocodrilos, donde, desde su punto más elevado, se divisa casi todo el camino que conduce a los lejanos edificios de la estación sin terminar. Es un día gris, como se acostumbra en esta orilla, y todo parece a ratos una vieja fotografía de un periódico ilustrado, tan grises, tan planas son las casas, las gentes y los vehículos. Esta realidad es fina como el papel y por todos los rincones desvela su imitación. A veces, un poco más adelante, uno tiene la impresión de que todo se compone en esa imagen punteada del gran bulevar, mientras a sus lados se disuelve, se segrega esa mascarada improvisada e, incapaz de permanecer en su papel, se convierte en yeso y trapo, en el trastero de un teatro enorme y vacío. La tensión de la pose, la seriedad artificial de la máscara, el pathosirónico, tiembla en esta piel. Pero nos encontramos lejos de querer desenmascarar el espectáculo. En contra de la ciencia nos sentimos atraídos por este encanto barato de barrio. Además, en la imagen de la ciudad, tampoco están ausentes ciertos rasgos de auto-ironía. Hileras de pequeñas casitas suburbanas se barajan con casas elevadas de varios pisos que, construidas acartonadamente, constituyen un conglomerado de anuncios, ciegas ventanas de oficinas grises, escaparates acristalados, rótulos y números. Bajo las casas fluyen ríos de gente. La calle es ancha como un bulevar de la gran ciudad, pero la calzada, al igual que la plaza, esta llena de cachivaches, charcos y hierba, y en su interior se cuece el barro batido. El tráfico urbano sirve aquí para hacer comparaciones y los habitantes lo comentan con orgullo y un destello de comprensión mutua en los ojos. Esa multitud gris e impersonal está apasionada con su papel y se muestra vehemente en su excitación e interés, da la impresión de seguir un vagabundeo erróneo, monótono, sin fin, de ser un cortejo lunático de marionetas. En una atmósfera de extraña futilidad cabe toda la escena. La multitud fluye aburrida y, cosa curiosa, se ve siempre en forma de figuras confusas que pasan entre el barullo suave, y enredado sin llegar a alcanzar la claridad total. Sólo a veces logramos distinguir en esta corriente de numerosos rostros una mirada viva y oscura, un bombín de copa profundamente hundido sobre la cabeza, media cara desgarrada en una sonrisa con unos labios que acaban de pronunciar algo, un pie adelantado en un paso, así, inmovilizado para siempre.
La curiosidad del barrio son los simones sin cocheros que recorren solos las calles. Los simoneros, entremezclados con la multitud, ocupados en mil asuntos, no se preocupan de sus vehículos.
En este barrio de la ilusión y del gesto vacío, no se concede demasiada importancia al fin exacto de un recorrido, y los pasajeros se confían de estos coches errantes con la misma ligereza que caracteriza todo aquí. En ocasiones se puede observar como, en las curvas peligrosas, asomados a su capot rojo, con las riendas en las manos, efectúan una difícil maniobra de adelantamiento.
También teníamos tranvías en el barrio. La ambición de los concejales municipales festeja con ellos su triunfo más elevado. Mas, es digna de compasión la imagen de estos coches confeccionados de papier-maché, con las paredes deformadas y arrugadas por el prolongado uso. A veces falta toda la parte delantera, así que al pasar dejan ver a los pasajeros sentados erguidos y muy serios. Esos tranvías son empujados por mozos de carga. Pero lo más extraño es el ferrocarril de la calle de los Cocodrilos.
A veces, en las horas más diversas del día, a finales de la semana, podemos ver una multitud de gente esperando el tren en la esquina. Jamás podremos estar seguros de si vendrá o dónde parará y a menudo sucede que la gente, sin ponerse de acuerdo sobre el lugar de la parada, se sitúa en diversos puntos. Esperan largamente formando una masa sombría, silenciosa, a lo largo de las apenas trazadas vías; caras de perfil como una fila de pálidas máscaras de papel recortadas en una fantástica línea del horizonte.
Y por fin, inesperadamente, llega; ya surge de una calle lateral donde no era esperado, sibilino como una serpiente, miniaturesco, con una pequeña y resoplante locomotora. Entró en la penumbra del pasillo y la calle se volvió oscura de hollín sembrado. Los resoplidos de la locomotora y la brisa de una extraña solemnidad colmada de tristeza, la prisa frenada y nerviosa, convierten a la calle en la estación ferroviaria de un veloz atardecer invernal.
La plaga de nuestra ciudad es el círculo vicioso de los billetes y la corrupción.
En el último momento, cuando el tren ya está en la estación, las conversaciones con los corruptos funcionarios se desarrollan con prisa nerviosa. Antes de que finalicen estas negociaciones el tren arranca acompañado por una multitud desilusionada que se mueve lentamente y se disipa a lo lejos.
La calle, estrechada por un momento hasta el tamaño de esta estación improvisada plena de ocasos y alientos de caminos lejanos, se bifurcó nuevamente y ampliándose volvió a dejar pasar a la multitud monótona y despreocupada de paseantes que avanza entre el barullo de murmullos a lo largo de los escaparates, esos sucios, grises cubos llenos de mercancía barata, de grandes maniquíes de cera y cabeza de peluquería.
Las prostitutas paseaban con sus largos vestidos de encaje. Podrían ser también esposas de peluqueros o musicastros de cafetería. Avanzan con paso feroz, amplio y en sus caras estropeadas y maliciosas se deja ver un ligero defecto que las delata; bizquean, o tienen labios desgarrados, o bien les falta la punta de la nariz.
Los habitantes de la ciudad están orgullosos con ese olor que despide la calle de los Cocodrilos “No tenemos por qué negarnos algo”, piensan orgullosos, “podemos permitirnos la verdadera lujuria de la gran ciudad.” Dicen que en este barrio cada mujer es una cocotte. En realidad basta con fijarse en alguna para que nos encontremos con esa mirada obstinada, pegajosa y cosquilleante que nos hiela con la seguridad del placer. Incluso las colegialas de aquí llevan sus lazos atados de un modo especial, mueven sus piernas esbeltas de una manera muy particular y en su mirada impura radica ya la futura depravación.
Y, sin embargo, ¿acaso debemos descubrir el misterio final del barrio, el secreto cuidadosamente oculto de la calle de los Cocodrilos?
Varias veces, en el transcurso de nuestro relato, pusimos algunos signos de advertencia dando expresión de este modo tan sutil a nuestras objeciones.
Un lector atento no se sorprenderá con el vuelco final del asunto. Hemos hablado del carácter imitativo e ilusorio del barrio, pero estas palabras tienen un significado demasiado definitivo como para descubrir el estilo parcial e indeciso de su realidad.
Nuestro lenguaje no posee definiciones que dosifiquen el grado de realidad ni definan su densidad. Digámoslo sin rodeos: la fatalidad de este barrio consiste en que nunca nada se realiza hasta su culminación, nada llega a su definitivum, todos los movimientos iniciados se suspenden en el aire, todos los gestos se agotan tempranamente y no pueden superar su punto muerto. Hemos podido observar la gran frondosidad y el despilfarro en las intenciones, proyectos y anticipaciones que caracterizan el barrio. Todo él no es otra cosa que la fermentación de deseos crecidos muy deprisa, y por ello, sin fuerzas y huecos.
En la atmósfera de una felicidad exagerada, brota aquí la más leve apetencia y una tensión fugaz se hincha, se desarrolla una vegetación gris y ligera de hierbajos peludos, amapolas incoloras que surgen de la redecilla fina de pesadillas y hachís. Sobre todo el barrio flota el fluido perezoso y depravado del pecado, y las casas, las tiendas, las gentes, semejan ser un escalofrío sobre su piel enfebrecida, una piel de gallina sobre sus sueños febriles. Solamente aquí nos sentimos tan amenazados por la posibilidad, estremecidos por la cercanía de la realización, pálidos e impotentes en el placentero temor de la realización. Pero ahí termina.
Al cruzar el punto álgido de la oleada se detiene, retrocede, la atmósfera se apaga y marchita, las perspectivas se destruyen en la nada, las grises y enloquecidas amapolas de la excitación se convierten en ceniza.
Eternamente, nos arrepentimos de haber salido del almacén de confección de dudosa conducta. Jamás volveremos a dar con él. Erraremos de rótulos y nos equivocaremos cientos de veces. Visitaremos mil negocios, hallaremos otros muy parecidos, caminaremos entre hileras de libros, hojearemos revistas e impresos, conversaremos larga y dificultosamente con las señoritas de pigmentación exagerada y belleza defectuosa, quienes no sabrán comprender nuestros deseos.
Nos enredaremos en la maraña de malentendidos hasta que toda nuestra fiebre y excitación se evapore en un esfuerzo inútil, en una carrera perdida en vano.
Nuestras esperanzas eran fruto de un equívoco; el aspecto ambiguo del local y del servicio era una ilusión; la confección era verdadera el dependiente no tenía intenciones ocultas. El mundo femenino de la calle de los Cocodrilos destaca por una depravación muy mediocre silenciada con gruesas capas de prejuicios morales y vulgaridad banal. En esta ciudad de material humano barato está ausente también la altivez del instinto, faltan pasiones anormales y oscuras.
La calle de los Cocodrilos constituía una concesión de nuestra ciudad en pro de la modernidad y la degeneración urbana. Por lo visto no podíamos permitirnos nada más que una imitación de papel, un fotomontaje hecho de recortes de periódico del año pasado.

Mambrú - Pedro P. Jimenez

2010-05-09T13:07:00.000-07:00

-Todo debería suceder al mismo tiempo- pensó.
-Así me evitaría la molestia del sol y de los relojes atrasados, del dolor de memoria, de los embarques y naufragios; no habría nada que esperar...
- ¿Presente en frasquitos de muestra de catálogo?-
- Tonterías. Era tiempo de que aprenda a perder.

Saludo de cumpleaños

2010-04-23T11:02:00.001-07:00

La precaución es algo ajeno a mi ser, pero ante la circunstancia inmediata y al no disponer de medios físicos que hagan posible una comunicacion relativamente más común y efectiva (entiendase por teléfono), me veo motivado entonces a escribirle y manifestarle en su equivalente de signaficación verbal: un abrazo. En principio por su cumpleaños, y que se hace extensivo a otros motivos si así lo dispusiese

Cantinflas

2010-04-20T10:31:00.000-07:00

Este artículo lo escribí hace tres años, con ayuda de wikipedia

Murió un día como hoy, 20 de abril, a causa del cáncer de pulmón. Era 1993 y miles de personas se congregaron en un día lluvioso para su funeral. La triste ceremonia fue un evento nacional que duró tres días. Sus restos, en cenizas, yacen desde entonces en el Panteón Español de la Ciudad de México. Homenajeado por muchos jefes de estado y por el Senado de los Estados Unidos, que incluso guardó un minuto de silencio por él, su nombre ha quedado registrado para siempre en la historia de la risa, la denuncia y esa capacidad de decirlo todo sin decir nada.

Fortino Mario Alfonso Moreno Reyes o "Cantinflas", como se le conocía mundialmente, fue uno de esos genios que se la vida se acuerda en regalarnos de tiempo en tiempo. Fue el sexto de doce hijos y sus habilidades lo llevaron de hacer trucos callejeros a boxeador, hasta que esa comicidad innata, prontamente explotada, lo llevó al circo, luego al teatro y de ahí al cine.

Pionero del cine mexicano, Mario Moreno contribuyó a su crecimiento en la época de oro. Su éxito, como parte del floreciente cine mexicano, ayudó a convertir a México en la capital americana del entretenimiento. Además, su personaje Cantinflas, cuya identidad se mezcló con la de él, fue analizada por los críticos de los medios de comunicación, filósofos, antropólogos y lingüistas, quienes lo veían como un peligro para la sociedad mexicana, una marioneta burguesa, un tipo de filántropo, un capitalista aventurero, un violador de los papeles del sexo, un católico pío, un innovador verbal y un payaso picaresco. En efecto, Mario Moreno era todo eso, y su personaje Cantinflas, era un satírico social.

El origen del nombre, ya universal, no ha llegado a consenso. Dicen fue un nombre sin significado alguno que fue inventado a fin de evitar que sus padres se enteraran que trabajaba en el negocio del entretenimiento, al que consideraban una ocupación vergonzante. Dicen, otros, que alguien molesto por las frases sin sentido que proclamaba - al intentar improvisar ante el olvido de sus líneas en un monólogo- le gritó: "cuánto inflas" o "en la cantina inflas", y que de la contracción, a manera de bautismo, se crea el nombre.

Quizá la característica por excelencia, y por delante del pañuelo rojo y el pantalón remendado, era el uso cómico del lenguaje en sus películas; sus personajes (los cuales casi todos era una variación del mismo personaje pero en diferentes papeles y situaciones) iniciaban una conversación de lo más convencional para después complicarla al punto de que nadie entendía lo que estaba diciendo.

El personaje de Cantinflas era particularmente adepto para jugar con la conversación, principalmente cuando le debía dinero a alguien o tenía que cortejar a cautivantes señoritas o al tratar de salir de problemas con las autoridades, arreglándoselas para humillarlas sin que se dieran cuenta. A esta forma de hablar se le llamó Cantinfleada y se convirtió en español en una forma de decir ¡estás cantinfleando! cada vez que a alguien le era difícil entender la conversación. La Real Academia Española incluyó el verbo cantinflear y las palabras cantinflas y cantinfleada en su diccionario en 1992.

Aunque Cantinflas nunca logró en Estados Unidos el mismo éxito que cosechó en México, fue homenajeado con una estrella en el Paseo de la Fama de Hollywood. Recibió dos nominaciones al premio Globo de Oro en la categoría de mejor actor y el reconocimiento a los logros de su vida por parte de la Academia Mexicana del Filme. Películas que todos recordamos, a blanco y negro, como la de El barrendero, las emotivas El profe y El padrecito, las aleccionadoras y denunciantes El analfabeto, El bolero de Raque o la divertida El Siete Machos.

Cantinflas era un satírico social: hacía el papel de un don nadie con esperanzas de tener éxito.

A cantinflear entonces.

Las ovejas son pura maldad

2010-04-12T09:37:00.000-07:00

No recuerdo ni dónde ni cuándo me hablaron sobre ésta película. Hasta me dicen estuvo en cartelera. Lo que es inevitable para mí es creer que otro ser humano comparta mi visión sobre las ovejas y mi teoría de que son los animales más abyectos sobre la tierra.

Something Hapenned - Roy Anderson, 1987

2010-04-08T11:02:00.000-07:00

Música guitarras música

2010-04-07T07:15:00.000-07:00

Si hubiera aprendido a tocar mejor la guitarra, quiza tendría una banda de rock, pero como no aprendí a tocar mejor la guitarra lo que tengo es solo la necesidad de oírlas y de pensar en los problemas que no tendría si hubiera aprendido a tocar mejor la guitarra. Agradeciento al Capitán Progresso por darme a conocer esta banda.

Screaming females

2010-04-07T07:10:00.001-07:00

Ascender a lo más alto de la montaña, sentir el aire en los oídos, coger un poco de hielo entre las manos, y descender hasta el centro de la tierra, a fundir la carne del cuerpo, la carne del amor y volverse roca en una cueva sin eco.

De la manera de pedir matrimonio según el manual de Henry Fool

2010-04-04T13:52:00.000-07:00

No tomará mucho tiempo

2010-04-04T13:24:00.000-07:00

Contarle las aristas a aquellas figura es igual que intentar contar los veces que menciono la letra "d" durante el día: demasiadas. Si puediera, por un momento, pedir prestado un sueño ajeno y darme una siesta bajo una palmera. Si pudiera, dije y tal vez, tal vez, el día deje de durar lo que dolorosamente dura, diacrónico y diáfano, y de despertar diferentes dudas de desierto débil y dócil y dormido. De aquí por allá... un día domingo de decidir que la cuenta no durará mucho tiempo

What's the matter, why don't you answer
What's the matter with me
Cause it's so hard to be
Free and easy, we'll disappear completely
Hardly as I've known it's glad
You're heart is broken, and the doors are open
As you're hoping to be
There's brighter places to see
Hands need warning, early in the morning
Hardly as I've known a surprise
No, don't warn me
I know it's wrong, but I swear it won't take long
And I know, you know,
It makes me sigh; I do believe in love
Another season, but the same old feelings
Another reason could be
I'm tired of aching, summer's what you make it
But I'll believe what I want to believe

Por eso me aburría en clase de publicidad: no me mostraron los comerciales de Roy Anderson

2010-03-21T08:24:00.000-07:00

El lobo oriental y el cerdito rosa

2010-03-19T08:17:00.000-07:00

El viento que viene del sur y golpea mi rostro por el norte me dejó desorientado. Al fondo, en el horizonte, no se ve nada de nada; "ni veremos ni mierda" como me dice el moreno. Mientras tanto, me sorprende saber que en el oriente de oriente si pueden ver más allá de el enmierdado horizonte.

HWY an American Pastoral - Jim Morrison 1969

2010-03-19T07:14:00.000-07:00

Yo solo quería escuchar ridders on the storm y me encontré con estos extrañísimos 51 minutos

Logorama - François Alaux, Herve de Crecy,Ludovic Houplin; 2009

2010-03-11T09:38:00.000-08:00

Y justo cuando necesitaba estímulos de colores descubrió que tenía una moneda y que podría ir al supermercado con su madre a comprar panes dulces y tazas de formas incomprensibles en las que bebería leche tibia antes de irse a dormir.

Un juego absurdo - Gaston Rothschild, 2009

2010-03-06T04:42:00.000-08:00

Cuando cada día es un pequeño fin del mundo, un apocalipsis que espera salir de tu bolsillo, es cuando recuerdas un tiempo muy soleado y sonríes por lo absurdo que puede ser todo.

Fuerza, Chile

2010-02-28T18:47:00.000-08:00

Fuente: El Comercio

El Espíritu de Pandora

2010-02-25T06:50:00.000-08:00

Y de entre todas emergió la más valiente. La observé. Rompió la fila y con todo el odio de su mundo se lanzó al ataque. Nadie la seguía. Nadie. Morirá. No lo sabe. No sabe quién es la muerte. No le interesa. Una histórica debilidad e injusticia natural los han puesto en esa situación. Al correr pasa cerca de la hoja más fresca del mundo y de un pedacito de patita de cucaracha. Es ahora todos, es ahora la fila, es ahora ayer y mañana. Es nada y no lo sabe porque se sabe algo. Y delante de mí, observa el eclipse que es mi dedo y desde entonces recordará por siempre un ligero vacío en su estómago y un olor a tierra mojada.

The Contr - Contras - Mariella Brillowska, 1997

2010-02-19T09:30:00.000-08:00

Dice la autora:

" ... Los Contr-contras son los últimos de los antiguos y verdaderos habitantes de Danzig. Se trata de un cruce perfecto entre las razas de los alemanes y los eslavos: delgada, bella, potente y muy, pero muy alta (hasta 5 metros). Como su especie debía ser salvaguardada, vivían en una especie de zoológico.

Rita y Stan, dos de estos ejemplares, tuvieron un hijo. Desde el principio el niño causa demasiados problemas.Al final, resulta ser un embajador del diablo y convence a sus padres, Rita y Stan, a tomar drogas. Después entrega a sus padres a el hermano de Lucifer ..."

Qué utopía esa de convertir en adictos a tus padres y que luego de una sesuda reflexión ofrecer sus almas a satanás porque sabes que los adictos se van al infierno.

Hotel Supernova - Mariola Brillowska, 2001

2010-02-19T06:51:00.000-08:00

El viaje sobre el dragón no fue tan cómodo. A diferencia de la vez anterior, ahora el sueño era una basurita de 6 lados simétricos en el ojo derecho y la luz a del paisaje de la tarde le mostraba colores y matices que no recordará en varios años, cuando en un hotel del futuro, una rubia intente abordarlo en un bar; ahí, ella le mirará los ojos y será lo último que verá; pero ahora solo quería descansar y quería hacerlo junto a ella, la de ahora ( que no sabe que será la de siempre y que será rubia)... recostarse sin zapatos y con los dedos lastimados y buscar en la televisión una película que no terminarán de ver

( Creo que Mariola no tuvo muñecas de niña)

Tonika Oase - Tina Frank, 2001

2010-02-17T12:37:00.000-08:00

Si así fuera el paisaje en esa hora y media de viaje....

2010-02-17T09:34:00.000-08:00

Cuando no estas desesperado y vagas siguiendo lo que está delante de tus ojos, la vida encaja en el mecánico movimiento de un cerillo y un cigarrillo a medio terminar que sale del bolsillo izquierdo ( si estuviera en el derecho entonces la señal de angustia sería evidente). Cuando estas desesperado y vagas siguiendo lo que no está delante de tus ojos, la vida tiene forma de un "Hello my name is Satan" y encaja como zapato en una cenicienta con dos pies izquierdos.

Bastille - Isabel Coixet, 2006

2010-02-14T06:02:00.000-08:00

"De tanto actuar como un hombre enamorado, volvió a ser un hombre enamorado"

- ..."¿Te quieres podrir conmigo?"

-... "Te meteré en un frasco para que te quedes conmigo para siempre"

Rollerghoster - Stefan Zwanzger, 2000

2010-02-13T04:49:00.000-08:00

Sabía a lo que se enfrentaba, pero era estúpido. Recordó que un sujeto de pelo blanco y de apellido extraño dijo que las únicas cosas infinitas son el universo y la estupidez humana. - Puedo conquistar el mundo- dijo, mientras escarbaba algo de sus dientes y caminaba arrastrando los pies a prepararse una taza de té

Donde habitan mis amigos, los monstruos

2010-02-07T09:37:00.000-08:00

Tiene más imposturas que buenos modales. Habla en tercera persona. Piensa que el mundo debería ser de cristal, frágil a la estridencia de un altísimo y desafinado grito. Ya no quiere pensar. Ahora es visceral pero aún conserva esa respiración a intervalos de un uhmm y un ufhhh. Si no fuese humano sería un monstruo. Y si fuese monstruo entonces sería uno que grita y destruye, que enfrenta y con melena. Sin embargo no es monstruo y sí humano; humano que piensa y corrige y ordena y habla bajito.

¿Sabía ud que el paraíso terrenal se encuentra en el hostal YURI GAGARIN?

2010-02-05T04:32:00.000-08:00

Estafa

2010-02-03T08:53:00.001-08:00

-¿Por qué no me dijiste que costaba tan caro?
-No me di cuenta
-Ya, bueno, no importa
-" ¡Qué lindo!... te dejas estafar por mí "

Merci - Christine Rabette, 2003

2010-01-28T07:23:00.000-08:00

Debajo de la décimo segunda piedra que decidió no lanzar al charco que dejó la hermosa y ploma lluvia, estaba la respuesta a la pregunta que formularía unos años más tarde, cuando sentado junto a la mujer que se descompuso de felicidad a su lado, recordara una madrugada de marzo, un sexto piso, una ventana y un plato de tequeños

Maniqueismo

2010-01-28T06:35:00.000-08:00

Cerebro: el hombre tiene un lado oscuro
Pinky: ¿ El de adelante o el de atrás?

Prima, ahora hasta los monos quieren audiovisuales

2010-01-27T11:22:00.000-08:00

Durantes 18 meses, once primates aprendieron a usar equipos de filmación y grabaron “cómo preciben al mundo y a ellos mismos” . Se estrena hoy a a las 20:00 horas GMT (4 p.m. hora peruana) por la BBC.

fuente: El Comercio

Amo a mis pulgares oponibles.

Le café - Stéphanie Marguerite y Emilie Tarasco, 2007

2010-01-21T13:27:00.000-08:00

Una taza de café humeante delante de sus manos no aliviarían nada ( probablemente haría menos dolorosa una jornada de 18 horas de trabajo. Eso no interesa ) La nostalgía ahora se hacía kilométrica, fatigante. Recordó que existió un tiempo en que tener las manos sosteniendo equidistantemente una taza de café era un ejercicio con altísima disciplina. Nostalgia de inviernos de otoño y primaveras de verano. Le quedan 5 795 millones de años y no sérá suficiente. Sorbo. Paladar feliz. Ahora solo piensa en el café. "Invitar a alguien a comer caramelos es tan arbitrario como invitarlo a tomar café", es la frase antomásica de su hermano. Soplo. No tiene sueño. No acepta que tiene sueños. Sueños color café pasado a 65 grados. Y ahí está, a la suerte del último bocado del café colado.

... Y si supiera que se lo prepararon con los restos de la latita de Nescafé

Sueños motorizados

2010-01-19T11:44:00.000-08:00

Peepshow - Ken Russell, 1956

2010-01-05T09:29:00.000-08:00

El trabajo dignifica el hombre, siempre y cuando los capitalistas engorden, los lisiados corran, los ciegos miren y todos huyamos de una muñeca humana. !Qué extraño! Otro día comentaré sobre este corto. Mientras tanto, corran bailen todos que la felicidad no es alegre, pero al parcer,esta sí lo es

Trapped in freedom - Moh Azima, 2002

2009-12-27T12:27:00.000-08:00

Cerrar y abrir los ojos la cantidad de veces que quiero: me hace sentir libre. Caminar por el lado derecha de la vereda: me hace sentir libre. Decir NO: me hace sentir libre. Decir ME HACE SENTIR LIBRE: me hace sentir libre

Hot Dog - Handrez García, 2009

2009-12-25T11:20:00.000-08:00

Yo creo en los accidentes. No me malinterprete. Para ser más exacto, diré que creo en las casualidades que ocurren dentro de las casualidades. Me declaro apóstol de los accidentes abortados. Mi familia existe gracias a uno de esos en los que un bus se despista y luego de tres vueltas de tonel vas a dar a un carretera donde transitan buses a ciento viento kilómetros por hora y que en eso dos minutos de estómago sin aire no pasa ninguno.

De pronto pierdes algo: es un accidente. No fue tu intención. Al rato encuentras algo: es un accidente. Pues no. El accidente falló. En su viaje hacia ese lugar donde siempre concurren, los accidentes sufren accidentes y, son sus restos, los que están por todas partes y direcciones, justo delante de tus pies.

Fue un accidente, y una amanecida lejana, que esto sea un videoclip. Dedicatoria ajena para todos esos mortales a quienes el termino ATE suena a un viaje fantástico al fin del mundo.

Habitación 404 - Roberto Perez, 2006

2009-12-12T19:19:00.000-08:00

Mi DNI ha vencido. Y noté lo siguiente: "Donación de órganos: NO". Sonreí.

Scab - Koichi Iguchi, 2008

2009-11-29T19:05:00.000-08:00

Y entonces fue como correr con el objeto más hermoso entre los dedos

Garabatos

2009-11-24T18:33:00.000-08:00

La primavera de verano no es una estación constante. Al fin y al cabo nadie dijo que así lo sería siempre. Una nube ceniza atraviesa el cielo y oscurece una gota de sudor que no terminará de caer por mi frente ni en mil años. El refugio bajo la sombra de el árbol es grandiosa, hermosa. Debo apurarme. El día se acaba y por ahora solo hay garabatos. Al menos eso me dará tiempo. El cálido estoicismo del tronco no durará mucho.

El oso Roberto - Pablo Goitisolo, 2005

2009-11-22T18:37:00.000-08:00

Ahí estaba, inmenso y ecuánime como lo había visto la primera vez que entré a la habitación de mis abuelos. Aquel día de 1989 mis ojos de cuatro años le asignaron color blanco y forma de oso a la palabra obsesión. Soberano en lo más alto de ropero de pino había resistido con elegancia diversos atentados de los que salió airoso como solo un oso de esa casta lo podía hacer . Nunca se supo cuál era el pacto que tenía. Era glorioso y ni el polvo mancillaba su felpa. Tenía que ser mío. Me quedé debajo de él y no me moví con la convicción en forma de rostro constreñido y bombardeado de lagrimas. Aquel día el oso descendió y yo deje de llorar.

Desserts - Jeft Stark, 1998

2009-11-21T07:54:00.000-08:00

Lo pensó detenidamente. Es ilógico: ¿quién dejaría un chocolate intacto sobre la arena? No importa, está en el suelo y no hay nadie cerca en toda la playa. Ahora es suyo. Eso es lo que quieren que piense...

Enmarcados

2009-11-13T10:15:00.000-08:00

Ritos

2009-11-13T09:01:00.000-08:00

Que te digan que eres una buena persona es un gran halago, sobre todo cuando crees que no lo eres. Primer pensamiento de la mañana. Presente, ausente, durmiente, televidente. Todo sucese ahora y en este instante. ¿Por qué los eventos no transcurren todos a la vez? Imaginé asistir a mi nacimiento como anciano y a mi entierro como niño. Hay algo similar entre el líquido amniótico y la necrosis: estamos en ambos. Giro a la derecha o a la izquierda. Giro en todas la direcciones.

La energías nunca serán suficientes. Músculos inútiles y fatigados por el viaje de una ida y una vuelta que terminará cuando se active el misterio de los frenos. Sueño motorizado y oscilante que ya me adelanta lo que pensaré en la mañana, cuando entre el tercer y quinto pestañeo, me invada la nostalgia del presente y acuda a mi vigésimo segundo entierro.

Oh my god - Jhon Bryant, 2004

2009-11-11T08:51:00.000-08:00

Admito que este cortometraje es muy extraño. La desgracia con sangre y una ecónomica locución, repito, pueden hacer maravillas . Que seamos inocentes hasta que se demuestre lo contrario es un ejercicio que, sin duda, se disfruta mejor desde una combi o desde el confort de una cálida y chispeante silla eléctrica

Oh My God

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Honestidad

2009-11-11T08:22:00.000-08:00

!Yo no he cogido nada! Nunca lo hago. ¿Miedo?; no: educación. Debe estar ahí, ¿ has buscado bien? ¿Ya revisaste arriba? ¿Dónde carajos puede estar? ¡Yo no sé nada!... nunca sé nada. Sería más fácil mentir y elaborar una extraña teoría sobre universos paralelos y agujeros espacio temporales que decirte que yo no lo hize. Está bien, pero esa vez fue porque era una emeregencia. Esto es diferente. Me ofendes... y mucho. Yo no miento ... y cuando lo he hecho, mis mentiras siempre fueron honestas y desinteresadas.

Twelve miles to trona - Wim Wenders, 2002

2009-11-05T22:25:00.000-08:00

Octubre será recodado en mis pliegues cerebrales como el mes en el que me inavadieron un sinnúmero de sueños continuados y poco felices. Soñé, de diversas maneras, que manejaba un automóvil; a veces huía no sé de quiénes y no sé por qué, a veces como espía de una república submarina, otras veces convertido en lagarto o disfrazado con un bigote plomizo, y la última, en un extraño vehículo que se desplazaba telepáticamente. Al margen de que en la mayoría de ellos las altas velocidades, disparos, semáforos siempre en rojo, tres pedales de aceleradores, mi novia y choques con los que mi onírico cuerpo le decía "jódete" a la gravedad; siempre llegaba a donde debía llegar y a la hora que debía llegar. Pero nunca llegué a Trona

No me quiero psicoanalizar. Alguna querida amiga me dijo una vez: "la vida debe ser como manejar un auto". No lo creo, a menos que las pistas sean psicodélicas y yo no sea el "amigo elegido"

Ser negro

2009-10-30T13:25:00.000-07:00

- Y a ti, ¿te hubiera gustado ser negro?
- no lo creo
-¿ y por qué?
- no me gustan los deportes

A veces, las personas funcionan con monedas

2009-10-24T16:09:00.000-07:00

No oía esta canción hace cinco años.

Dos hombres y un ropero - Roman Polanski, 1958

2009-10-20T23:11:00.000-07:00

Y de pronto verás a dos hombres que se asoman sobre la superficie del mar. LLevan en las espaldas un ropero. Han descubierto el mundo, nada saben de sus quimeras con entusiasmos brillosos de mujer que los desprecia, de hipocresías y de hambre, de violencia absurda y venganza, de perversión y rechazo. Entonces volverán al mar, de donde, nunca más, querrán salir.

Un ensayo sobre la naturaleza humana y el peso que debe soportar

Adolfo Hitler abrió una galleta de la fortuna y su fortuna fue: invadir Holanda, Bélgica, Francia y Luxemburgo

2009-10-16T07:49:00.001-07:00

Se imaginan si en aquellas "festividades bélicas conocidas también como guerras", como dice mi estulto amigo Italo ( en cuyo blog vi esto), hubiera existido el Facebook

I´m also making art

2009-10-16T07:20:00.000-07:00

¿Es la ausencia del arte todo un arte? Entonces mi padre sería un artista con sus barbas y una pinza

"Solo es un cuerpo que camina"

2009-10-16T06:34:00.000-07:00

El cuerpo es cansado. Las piernas se gobiernan solas. ¡Músculos inútiles! Carne adormecida. Al final de los ojos, en linea recta, el ángulo se une al suelo. !Pesa mucho!... ¡Horrores!, y lo peor es que invade una sensación atrayente hacia la luz, como la de un insecto mirando un foco encendido a las dos de la mañana. ¡Amanece! !Pesa mucho el cuerpo insípido... ¿Por qué no es el suelo lo que se desliza? La idea del edén tiene que ver, seguro, con que seamos un punto fijo y sean las cosas las que se muevan. Y se movió hacia adelante... El cuerpo no sirve, al menos en estos cinco minutos.

A Bruce Nauman se le ocurrió que mejor sería leer sobre los juegos del lenguaje y hacer bodyart que aplicar las matemáticas que estudió en la universidad. Performance suena mejor que Permutar y por eso hizo de su cuerpo un ensayo de posiciones y posturas que daban la sensación de ser solo una masa que se desplaza, que gira y se oscila, y que se descubre a sí misma

Imagínate cómo es nuestra ficción

2009-10-10T14:42:00.000-07:00

Y después me dicen que disfrute el american way of life de Disney

Micromomentos

2009-10-10T05:51:00.000-07:00

No tengo ganas de ir a clase

2009-10-02T08:11:00.000-07:00

La vida moderna de Duber: s./ 5

2009-10-02T07:29:00.000-07:00

Este fue el piloto de un proyecto para el curso de Empresa Audiovisual. Un engendro de reality sobre Duber y lo que debe hacer para sobrevivir en la ciudad.

6

2009-09-29T09:00:00.000-07:00

Desperté pensando en el número seis y que es un número eterna e injustamente relegado por el siete y siempre visto como la mitad del doce...

Qué insensato y equivocado estaba. Como siempre, la web tiene una mejor respuesta:

"El seis (6) es el número natural que sigue al 5 y precede al 7"

Newton y sus amigos

2009-09-25T16:59:00.000-07:00

- ¿Y tú haz oído hablar de las leyes de Newton?
- ¿Qué?
- de Newton pues, el amigo de Sócrates y toda esa gente

2009-09-25T16:58:00.000-07:00

- ¿Esos son los campos Eliseos?
- No, hijo, es Chosica

Phil touches Flo - David Birdsell, 1997

2009-09-25T16:39:00.000-07:00

Por nada del mundo, jamás, liberes a un perro atado a una palmera, mucho menos si son las diez de la mañana y la ciudad está vacía.

Bad animals - David Birdsell ,2006

2009-09-25T15:32:00.000-07:00

Los animales son, muy en el fondo, perversos; sobre todo si son de felpa. Sospecho que este corto le gustará mucho a mi amigo Jose Luis.

Blue city - David Birdsell, 1996

2009-09-07T22:18:00.000-07:00

Si vives en una ciudad azul casi fantasma y ves a un niño jugando con una pelota, no es un buen día para sucidarse o robar autos.

Elementarz - Wojciech Wiszniewski, 1976

2009-07-15T16:08:00.000-07:00

No sé polaco. Debo aprender polaco. ¿Quiero conocer polacas? ¿Por qué creo que Polonia está a la vuelta de la esquina, ahí dónde hay un niño rubio con un gorro de lana? Los polacos de los setenta estaban locos. El abecedario polaco de los setenta se recitaba con represión. Y la represión del gobierno polaco de los setentas permitió que las mentes de algunos polacos se plasmen en imágenes de más polacos y más polacos y más polacos...

Non Fat - Oliver Manzi, 2003

2009-07-10T16:54:00.000-07:00

Vender café, sí... esa es mi vocación.

"Un golpeador corto que explora el culto de delgadez, los peligros de demasiada opción de cliente, y el choque(conflicto) de culturas de café" BBC.

Ma Bar - Adrian McDowall's , 2008

2009-07-03T19:26:00.000-07:00

Vejez, vejez, vejez. Así sí que quiero envejecer.
Nunca 73 años y 200 kilos fueron números tan distintos.

Boy and Bycicle - Ridley Scott, 1965

2009-06-24T20:57:00.000-07:00

O de las refexiones de todos mientras tenemos un extraño animal mecánico entre las piernas. O como diría mi señor padre: solo es gente que maneja bicicleta. Y si les gusta la fotografía, disfutarán el corto, y si tienen bibicleta ... jódanse, viven en Lima.

Nick Zeed - Thrust im me, 1985

2009-06-19T17:46:00.000-07:00

Esta sinopsis no merece ser alterada:
Una mujer, interpretada por un hombre, pega una imagen de Cristo en la pared de un baño, luego se desviste y se introduce en la bañera, donde se corta las venas. Luego llega su novio, quién entra en el baño para usar el inodoro, sin percatarse de la presencia del cadáver. Después de defecar y al no encontrar papel higiénico se limpia con la imagen de Cristo. Con los pantalones aún bajos descubre el cuerpo de su novia en la bañera y procede a practicar una fellatio con la boca de la muerta hasta eyacular. Fin

O mejor: más cine de la transgresión.

Stray Dogs - Richard Kern, 1985

2009-06-19T17:33:00.000-07:00

Yo nacía y un grupo de cineastas neoyorquinos también. Hacer cine tarstocando lo académico y lo moral, ventilando suciedad, violencia y un punk visual, devino entonces en el cine de la transgresión ...

The city tramp - Reiner Weiner Fassbinder, 1966

2009-06-11T21:07:00.000-07:00

Alguien te tocará la puerta y te pedirá el baño prestado porque no tiene donde suicidarse. Se lo negarás. Entonces oirás sobre un país de liliputienses mujeres y donde todo es pequeño, maravilloso, insignificante, insignificante...

Nettezza urbana(Limpieza Urbana) - Michelangelo Antonioni, 1948

2009-05-19T12:56:00.000-07:00

El acto de recolectar basura es sublime, al margen de que la ciudad de los hombres termine alimentándose de sus desperdicios. Curiosa ley humana. No volveré a despreciar el sonido de la campanita-triángulo, acompañado del ladrido de los perros, que pasa todas las mañanas por la calle mi casa.

Los asesinos - Martin Taidy, 2006

2009-05-18T10:06:00.000-07:00

Hace unos días razonaba sobre el hecho de morir y llegué a la conclusión de que aún no quiero hacerlo. Hoy no, mañana sí. No amo la puerca vida ni tampoco la odio. Los límites de la indiferencia estática y moralmente suspendida son como globos de agua bastante cómodos como para revolcarse sobre ellos con algunos cigarros. Dios debe ser como un cigarrillo que nunca se termina. La inmortalidad debe ser aburrida. La imagen de un suicidio perpetuo lo es más. Rutina. Me voy a morir-podrir. Mi hijo se llamará Joaquin o José Arcadio y orinará sobre mi epitafio. Me puse en ocasionales situaciones límites con la intención de que mi mente vomite ideas o sugerencias sobre las maneras de morir más felices o terribles. Algunos amigos opinaron. Cada uno en lo suyo y sus fobias con los 4 elementos - el amor no cuenta-: quemado, asfixiado, ahogado, enterrado, triturado, decapitado y ado, ado y ado...

Bahhhh!!!!!¡No más!¡Qué flojera! La mejor manera de morir es esperar con resignación, como Nobuo Takagi, a que te maten.

Viajemos al futuro, huyamos de los Bla bla bla y subamos al Pato bote para encontrar al muñeco de nieve: Charlie el unicornio 3

2009-05-12T12:10:00.000-07:00

Hagamos memoria

Nunca entres a la montaña de dulces

Recuerda poner una banana en tu oreja favorita

Ahora, sigamos al unicornio

Frescos de Kiev ( Kievskiy freskiy) - Serguei Paradzhanov, 1966

2009-05-12T11:19:00.000-07:00

Desperté con ganas de beber y mi mente pensó en la capital de Ucrania. Me recordé degustando un vodka barato. Kiev y las arcadas, Kiev y cifrut, carajo... no más. Así llegué a Pajaranov, Paradjanov o Paradzhanov ( elija el que más le acomode). El director ucraniano intentaba hacer una película que finalmente censuraron. Pero como todo buen bebedor de vodka, montó una especie de colage de película con partes que que permanecieron intactas después de que las autoridades soviéticas pararan la producción de Frescos de Kiev y pidieran que los negativos sean destruidos.

NO es necesario ser ucraniano para entender el cortometraje, pero ES necesario beber vodka KIEV mientras la ve.

Solo vemos lo que queremos ver

2009-04-23T20:20:00.000-07:00

enamoramiento

2009-04-21T14:41:00.000-07:00

- Anda, dime una palabra con amor
- ... AMORfa

Terminus - Trevor Cawood, 2007

2009-04-07T10:36:00.000-07:00

¿Cómo imaginan a su ángel de la muerte?. Yo quiero uno igual en este instante.

A litle chaos - Raine Werner Fassbinder, 1966

2009-04-05T16:58:00.000-07:00

No compren suscripciones para revistas (Sí, sí, hay excepciones)
Segundo corto del maestro maestro maestro maestro maestro muerto Alemám.
"¿Y tú que harás con el dinero?"

Countdown - Marcel Kyrill Gardelli, 1995

2009-04-03T09:39:00.000-07:00

Eso es lo que no me gusta de la condición humana... la (in)capacidad de arrpentirse a úlitmo momento

Hincha herido

2009-03-30T18:49:00.000-07:00

¿De entre los 27 millones de peruanos..
ACASO NO HAY 11 HUEVONES QUE PATEÉN BIEN UNA PUTA PELOTA?

Revestriction - Barthèlèmy Bompard, 1990

2009-03-30T18:44:00.000-07:00

Conozco una habitación que algún día aplastará a su ocupante

No apagaré las luces pero sí la radio: Cambiar el mundo - Nacho Vigalondo, 2007

2009-03-28T18:04:00.000-07:00

¿Qué sucede si mezclas universos paralelos con conciencia ambientalista?
-Dedicado a todos los que escuhamos voces todo el tiempo y los que creemos en los mundo posibles y vidas en forma de pulgas-

Este es uno de los cinco cortos que forman parte de Nature Movies, auspiciada por Nokia y Fotogramas. Fue grabada con un NokiaN95.

A través ( crossing) - Kika Nicolela, 2003

2009-03-25T11:51:00.000-07:00

Ante las sorprendentes coincidencias de esta semana intenté reflexionar en el asunto. Comencé por el hecho de ver atropellos y accidentes - incluyo mi caída por las escaleras- al menos una vez por día. Tenía miedo de cruzar la calle. Me quedaba al centro de las pistas, casi siempre, aguardando que un vehículo( que no sea una combi) se despistara y acabará con mi, probablemente ahora menos infeliz, existencia. En situaciones como esa me jode la idea de tener un certificado de que realmente existo. Y al cruzar la carretera central, sobre ese espacio que divide las carriles contrarios ( se me olvidó el nombre) razoné sobre el caminar; pero no el caminar como instinto inpensado, no el de solo gente que camina , sino el otro: el caminar metódico y calculado, ese que usas cuando, al menos sobrio, te encomiendas en la empresa de cruzar una pista. Me sentí ridículo cuando la masa cruzó casi como un solo cuerpo, amorfo y tibio pero con prisa. Yo me quedé estático esperando a que ese puto carro que venía a velocidad
- el blanco no; el azul
me golpeará y me rompiera todos los huesos que ya estaban frotados con VIBORINA. No crucé y ni el aunto blanco ni el azul decidieron generesamente despistarse. Sentí entonces que solo ahí estaba libre. Mi cuerpo era libre del impulso de la masa. Me restregué el rostro porque un volquete me lanzó todo su gas negro en la cara.

Por eso cuando encontré este corto, sdvjibhiodhsdso (esa fue mi frente en el teclado), admito que enloqueceré con esto de las coincidencias..

Moraleja: cruzar una calle puede ser mortal o puede ser el pretexto para sentirse libre y reinventado

Pequeña revelación mientras fumaba un cigarrillo. Este es un mesaje para mí mismo

2009-03-23T16:40:00.000-07:00

" ... En realidad, a pesar de que todo el mundo lo tenía por loco, José Arcadio Segundo era en aquel tiempo el habitante más lúcido de la casa. Enseñó al pequeño Aureliano a leer y a escribir, lo inicio en el estudio de los pergaminos y le inculcó una interpretación tan personal de lo que siginificó para Macondo la compañía bananera, que mucho años después, cuando Aureliano se incorporara al mundo, había de pensarse que contaba una versión alucinada, porque era radicalmente contraria a la falsa que los historiadores habían admitido y consagrado en los textos escolares. En el cuartito apartado, donde nunca llegó el viento arido, ni el polvo ni el calor, ambos recordaban la visión atávica de un anciano con sombrero de alas de cuervo que hablaba del mundo a espaldas de la ventana, muchos años antes de que ellos nacieran. Ambos descubrieron al mismo tiempo que allí siempre era marzo y siempre era lunes, y entonces comprendieron que José Aracadio Buendía no estaba tan loco como contaba la familia, sino que era el único que había dispuesto de bastante lucidez para vislumbrar la verdad de que también el tiempo sufría tropiezos y accidentes, y podía por tanto astillarse y dejar en un cuarto una fracción eternizada..."

Cien Años de Soledad. Edición Conmemorativa. Página 396

----------------------> Son demasiadas coinciencias en una sola semana

Código 7 - Nacho Vigalondo, 2002

2009-03-23T06:34:00.000-07:00

Es el siglo XXV y Palmer Eldrich, el aventurero más valiente de toda la galaxia, ha sido apresado por el emperador Mecon y se encuentra recluído en un prisión en el planeta Urano, atrapado y confundido en una realidad virtual que le hace creer que vive en un piso en Madrid en el año 2002.

Una conspiración liderada desde la tierra al mando de Joe Chip fracasa en su plan de infectar con un virus informático la matrix de Mecón. Ante el fracaso, el comando Chip decide rescatar a Palmer. No hay otra forma de hacerlo que no sea usando el CÓDIGO 7

Ésta una brevísima trilogía de emociante acción, suspenso, efectos especiales, viajes intergalácticos a la velocidades impresionantes, grandes batallas y reflexiones, realidades virtuales, debates telépáticos, escencias de café galáctico, cafeteras reveladoras y vidas de asco y puta ordinariez...

Código 7 de Nacho Vigalondo

Consequen - Noah Marshall

2009-03-21T11:30:00.000-07:00

"El cerebro del ser humano no termina de desarrollarse hasta los 21 años
la última etapa en formarse es el sentido de la consecuencia"

No es la peste del insomnio, sino solo gente a la que no le gusta el ruido por las madrugadas

2009-03-18T16:09:00.000-07:00

Alguna vez soñe con que en el mundo se esparciera la peste del insomnio. Todos tendrían más tiempo disponible... tiempo para no hacer nada, de no querer nada, de hacer nada para querer nada... tiempo de sobra o sobra de tiempo para pensar qué dejaríamos de hacer si empleáramos ese tiempo en dormir.

Los que disfrutamos del insomnio y nos embriagamos, a veces escandolasamente en las madrugadas, no nos solidarizamos con lo vertido en este músical - comercial dririgido, protagonizado y cantado por Nacho Vigalondo para una camopaña para respetar el sueño.

El primer remake de la historia: Le voyage dans la lune - Segundo de Chomón, 1909

2009-03-18T15:50:00.000-07:00

Ya conocemos algo del siempre alucinado Chomón. Ahora haciendo su versión del Viaje a la luna del otro demente de Méliès. Yo me quedo con ésta. Juzgue el (ir)respetable cuál viaje o tripzaso le parece más educativo-ilustrativo sobre la siempre sorprendente pero insignifinte ciencia humana.

Le voyage dans la lune - George Méliès, 1902

2009-03-18T15:35:00.000-07:00

Viajar a la luna siempre es un hecho que está ahí, latente,como cuando volteas una esquina y no sabes si te chocarás con alguien. Es cuestión de imaginación o quizá de mucho mucho dinero. Melies apeló un poco de ambos. Este parisíno nacido en 1861, pudo haber sido un prospero zapatero. Pero la industria del calzado no era lo suyo; y con la plata y experiencia de las máquinas zapateras se dió cuenta que lo suyo sería el cine, con cámara detenida, con truco, con teatro mezclado con ilusionismo...

Diaz sin luz - Jaume Balegueró, 1995

2009-03-13T17:38:00.000-07:00

"Y es normal que los niños tengan miedo"...

Por eso se les recomienda que cuando llegue el día en que reflexionen y proyecten ideas sobre su lugar en el mundo, cuando se imaginen adictos a las drogas eléctricas que queman el cerebro, cuando acepten que una tormenta a dejado sin luz sus destinos, cuando piensen en sus orfandades y en sus padrastros adcitos al sadomasoquismo; se escondan detrás del retrete a intentar acabar con dolor el dolor y con un libro, muy ilustrado, de enfermedades.
(Un corto con buena fotografía)

Collar de Moscas - Bigas Lunas, 2002

2009-03-13T16:49:00.000-07:00

De pronto se mueve: arriba, abajo, izquierda, arriba, derecha, derecha, arriba abajo, derecha, izquierda, izquierda... y se detiene, confiadísima, sobre la mesa blanca. El aterrizaje sobre el pan francés fue todo un fracaso. No le ha importado mi presencia y desafiante se alista a dar un simple salto-aleteo-zumbido para corregir su error. Mi mano la desafía. Una brevísima pausa comercial, un redoble de tambores - en realidad es la gotera del caño- y ambos nos movemos.

He vencido porque ella a huída. Voverá. Lo sé. Debe tener hambre; pero yo
también la tengo. Lástima. Muerdo el pan con algo de asco.

¿Son útiles las moscas? Al parecer, sí. EL SEÑOR DE LAS MOSCAS me demandará por mostrar esto.

NOTODOFILMFEST.COM Collar de moscas (Bigas Luna)

Esposados - Juan Carlos Fresnadillo, 1996

2009-03-12T15:02:00.001-07:00

Si viveras bajo la sombra de tu mujer - que ha se ha ganado la lotería -; y si tu sueño es conocer Brasil... ¿qué estarías dispuesto a hacer?

Ah, L' Amour - Don Hertzfeldt, 1995

2009-03-12T14:19:00.000-07:00

Una visión unilateral sobre el galanteo y las conductas femeninas o sobre las experiencias de relaciones féminas-humanas de Don Hertzfeld.

Ah, L'Amour - Awesome video clips here

Bedhead - Robert Rodriguez, 1991

2009-03-10T18:34:00.000-07:00

Gracias a Robert Rodriguez recordé:

UN HECHO. Tengo un hermano ( sigue creyendo que es una criatura inefable que se debora mi comida, viste mis ropas y cuenta sus dineros casi casi sobre mis ojos)

UN SUCESO. Sentado y mientras miraba como siempre partículas flotar vencidas en el espacio, un golpe metálico se sincronizó con un pestañeo. Un sudor rojo y tibio. Un hormigueo en mi cabeza y más sudor rojo por mis mejillas... y a mis pies, el martillo con el que mi hermano, de pie a mi lado, cazaba arañas en la pared en la que recostaba mi espalda de 4 años.

Gracias a Robert Rodrigues pienso ahora: ¿Por qué no tengo SUPERPODERES?

Inja - Steve Pasvolsky, 2001

2009-03-08T20:17:00.000-07:00

Los perros poco saben de blancos y negros; pero eso no evitará que se le enseñe a ser el mejor amigo solo de los primeros.

7 1/2 Women - Bidzina Kanchaveli, 2006

2009-03-07T10:09:00.000-08:00

¿La versatilidad, la curiosidad, la impertinencia, la invasión, la astucia y belleza femeninas son inconmensurables? Pues no. Quizá no pasen de un número santo y místico: siete. Y si sucede el día en que el hombre gobierna en un plano único, un espacio solo para él y su ganzo, le tocarán la puerta desnudas y llenas de livido para pedirle el baño prestado porque no encuentran su maldita llave. Si es así, tengan cuidado de la intrusión y espérenlas , una a una, con una pala.

Psicotaxi - Juan Carlos Fresnadillo, 2002

2009-03-05T17:08:00.000-08:00

Hablar de Jodorowsky es hablar de jugar a ser nuestro propio Dios, de amor por lo monstruos, de maestros pistoleros, de Fandos empujando en carritos a paralíticas y violentadas Lises, de la ciudad de Tar, de Psicomagia, de la concepción del arte como la cura de los conflictos del inconsciente, de conciencias responsables...

Alejandro Jodorowsky ofreció una sesión de psicomagia en La Casa de América de Madrid, allá por febrero del 2002. Fresnadillo asistió al evento y ante lo impactante de la técnica le propuso filmar una "consulta" improvisada a bordo de un taxi por las calles de París. El tema: el miedo a volar.

"Son ilusiones, todo esto es ilusión; pero hay ilusiones horrendas y bellas ilusiones, por eso que la poesía es importante. La columna central del arte es la poesía. Es la búsqueda de una belleza honesta. La belleza no basta, tiene que ser honesta"